viernes, 27 de julio de 2012

UN ÁNGEL DORMIDO


                                       Ésta noche mientras dormía
                                       me visitó un ángel.
                                       Advertí su presencia etérea
                                       su figura irreal y celeste
                                       blanca y resplandeciente
                                       igual que pintada al fresco por Rafael,
                                       como si fuera mi ángel de la infancia
                                       aquél que me brindara dulce compañía.
                                       Largas eran sus pestañas
                                       sombreando las regordetas mejillas,
                                       leve su sonrisa apenas esbozada.
                                       El ángel junto a mi profundamente dormía,
                                       ¿Qué soñarán esas celestiales criaturas
                                       para que así en su noche estelar sonrían?
                                       Quién sabe como se desplazan
                                       si lo harán como irisadas libélulas
                                       o tal vez al modo de cándidas mariposas
                                       y si a su paso entre los astros
                                       no robarán alguna estrella fugaz.
                                       Ayer tenías miedo, niño mío,
                                       y furtivo te colaste entre mis sábanas,
                                       al verte allí cuando llegó la mañana
                                       pensé que había vuelto el ángel de mi infancia
                                       para brindarme de nuevo dulce compañía.

A MI NIETO GONZALO
 




sábado, 14 de julio de 2012

LA ESTRELLA FATAL


Fulgió una negra estrella
en tus pupilas, antes inocentes,
serenas, como noche de luna clara.
 
Desde aquél infausto instante
tu mirada quedó como errática,
perdida, vagante, en la oscuridad.
 
Desde entonces la muerte
nos fue compañera, astuta,
dentro de nosotros  instalándose.
 
La fúlgida negra estrella
una orden al oído te susurró
creando en tu mente turbia gran confusión
y no fuiste tú, sino ella,
quién hincara la lama en mi corazón.
 
Creéme, ni siquiera te he guardado rencor,
cuando mis ojos sumiéndose en la niebla
a falta de palabras,
te otorgaron el perdón.
 
Desde la distancia
vi tu mirada fija, absorta,
ante mi inanimada figura,
y la misma lama afilada
hundiéndose en tu corazón.
 
Unidos habíamos caminado
el largo camino de la vida
y así nos ha tragado la niebla,
sumiéndonos en su nada compasiva.
 
Nos encontrarán con en el rostro una sonrisa,
cuando alto esté el sol de la mañana.
 
No fueron responsables  tus actos,
fue  la negra estrella fúlgida,
testigo habrá sido solo la luna llena
reflejada sobre la mar plateada.


Recordando a Federico García Lorca
PUÑAL
"El puñal,
entra en el corazón,
como la reja del arado
en el yermo.
No.
No me lo claves.
No."


miércoles, 4 de julio de 2012

A LA LLEGADA VESTIRÁS SOLO TU PIEL


No creas ser de donde naces,
eres solo de aquél lugar a donde llegas,
eres del lugar donde para siempre te quedas.
Ni creas que te pertenezca el camino
ni siquiera lo que en él encontraste,
ni el polvo de tus pies andariegos te pertenece.
Todo va quedando atrás,
si crees que algo es de tu propiedad, te engañas.
Desnuda partiste,
y todo el peso superfluo irás dejando,
porque cuando llegas a la meta
solo llevas tu hermosa desnudez,
el último vestido es la propia piel
la misma con la que partiste.
Y los tesoros serán otros,
serán tus pensamientos
serán tus amores
serán tus recuerdos
serán tus afectos
serán tus seres queridos,
que habrás guardado en tu mente
donde quedarán invisibles
custodiados para siempre.
Suspendidas en el espacio tus palabras,
serán guardadas en etéreo cofre de aire
y ahí podrán ser sentidas,
como eco del tiempo,
ense                                           ese espacio que todo abarca
que todo almacena y conserva,
las                                             las palabras son como mariposas que pasan
fugaces, aleteando, y que en la flor que paran
es la flor preferida y amada
así hablarán siempre solo para ella
en una eternidad sin minutos ni horas.
Todo el resto puede parecer importante
pero en la vida que pasa
no es nada, es peso que cansa
e impide a paso ligero caminar.


APUNTES HOLANDESES                                               
A mi hija Graziella en Amstelveen 

                                                                                                             



domingo, 1 de julio de 2012

EL MAR DEL NORTE


La mar está como borracha y quejosa
de espuma blanca coronada,
pálida plañidera que en el gris
del horizonte se confunde,
y cuyo bramido ensordece y aturde,
atronador, con su bronco sonido.
Las figuras en la playa se encorvan
para no ser arrebatadas por la furia
de las rachas ventosas que los dioses
sombríos del Mar del Norte
envían con potencia no contenida.
Grises  las olas al cielo desposan,
ceremonia sonora bajo la obscuridad
y el sonido orquestal de los vientos,
 flautas sibilantes en la marcha nupcial.
Se desparrama el agua,  surgida
oblicua desde el cielo y la mar, la cual
azota con rabia en furiosas ráfagas
 desvíantes del vuelo de las aves marinas
cuyo miedo entre el fragor gritan.
Dunas, dunas, dunas, ondean en la playa,
y detrás, una oscura mancha en movimiento,
bosques frondosos que ni el sol atraviesa
y cuyos árboles de radical verticalidad
se balancean en el aire en su verde danza
bajo la rumorosa catarata del temporal
y el agudo sílbo del viento, marcha nupcial,
sonata interpretada por los cielos y la mar.
Se oye el relinchar de caballos blancos,
blancos como la espuma embravecida,
que galopan por la ancha orilla
con las crines por la ventisca removidas
reflejándose en la arena reluciente y mojada
llana por el ir y venir de las ondas.
Aúlla, canta el viento, entre el negro pino
canta, como si la naturaleza entera
rebelde, quisiera dominar al mundo,
gritando a todos su tonante superioridad.

APUNTES HOLANDESES
Playa de Bergen
24-6-2012


miércoles, 27 de junio de 2012

LA LLUVIA EN EL JARDÍN HOLANDÉS



Llega la lluvia,
esa de goterones sonoros,
con su ruido de tambor
y trasfondo de trueno rumoroso,
al jardín holandés.
Se refugia la tórtola gris
en la fronda verdosa,
en el abeto se esconde el mirlo.
Y yo miro al cielo plúmbeo
que nos mira enojado
enviándonos su diluvio
Que es corto, intenso y ruidoso.
Se sutiliza luego la lluvia
volviéndose dulce y suave,
ínfima como niebla
deshilachada sobre
el rododendro florido
y los fúlgidos tulipanes.
Se desliza ya tornada fina la lluvia,
bendita lluvia, por la cara
lavando la piel y el alma.
Se trasfigura caprichosa la lluvia
y , hendida por el sol, tornase
arco iris, abanico de color,
regalo a los hombres
del mismo Dios.
Se va la lluvia del jardín
y tras su paso queda
la hierba resplandeciente,
húmedo el plumaje de la tórtola,
perfumada la tierra,
el negro mirlo picoteando larvas.
Se despide con gentileza la lluvia
dice adiós el arco iris,
vestida de nube se va.
De nuevo azul el cielo
más vivo el color de las flores.
Y tras ella queda la calma
con sonido de pájaros cantores
en el jardín holandés.

APUNTES HOLANDESES
A mi hija Graziella.
Escrito en su jardín holandés
en un día de lluvia.

lunes, 11 de junio de 2012

UNA PUERTA EN EL DESIERTO


                    Sueño en mis noches con un desierto
en el cual hay una puerta abierta 
por donde entra leve brisa
y perfume de rosas.
Pero no es verdad, maldita sea,
no existen puertas en la nada.
En realidad no sé si lo soñé.

Retorna otra noche el desierto
ahora con una ventana, y un cielo
color  rojo sangre
y olor pútrido de muerte. No.
Mentira. No existe lugar así.
O puede que si, será un cementerio
de ideas no nacidas
de una imaginación atormentada.

Persiste cada noche ese desierto
con o sin puerta o ventana,
un arenal metido en una caja,
en un universo contraído.
Maldito sea el sueño que sueño
testarudo e insistente
araña peluda cerebral repelente.

Sueño en un sueño dentro de otro sueño
será eso quizá, un sueño malévolo
una pesadilla, una alucinación.
Tal vez fantasmagórica inexistencia
u hormiga de hormiguero ignoto
o estrella estrellada en el suelo
o rana sin su charca
o grano de arena sin arenal.

Frustración controlada en la vida
loca suelta bajo la luz lunar,
estrella, hormiga, rana, araña,
o flor crecida en la arena,
es igual.
A la mañana se verá.





domingo, 27 de mayo de 2012

LOS NIÑOS ASESINADOS DE HOMS


!Oh, niños de Homs!
no nacisteis para morir,
nacisteis con vuestros grandes ojos
para contemplar la noches estrelladas,
y con vuestra alma límpida
para reír, cantar y crecer felices.
!Oh,niños de Homs!
no nacisteis para morir,
nacisteis para ser mecidos
por amorosos brazos maternos
nacisteis para ser amados
y recibir de ellas tiernos besos.
!Oh, niños de Homs!
Los malos hombres
se cruzaron en vuestro destino
armados por maldito tirano
y robaron vuestra tierna vida
con bombas y vil metralla.
!Oh, niños de Homs!
lloran ante vuestros yertos cuerpos
vuestras madres desesperadas,
lloran las estrellas,
lloran los ángeles,
llora la entera humanidad.
!Oh, niños de Homs!
besan vuestras yertas caritas
no solo labios de madres desesperadas
sino también
las besan los ángeles
las besan las estrellas
las besan la entera humanidad..
!Oh, pequeños niños de Homs!
Malditos sean vuestros asesinos
malditos una y mil veces sean
malos rayos les caigan
negras maldiciones
les corroan el alma
les acribille la metralla
y sus despojos en el desierto
sean devorados por las hienas
y los ojos comidos por los cuervos.

RECORDANDO LA ESPANTOSA MATANZA DE LA CIUDAD MÁRTIR DE HOMS EN SIRIA