EXIT

 

En el camino

todo se ha hecho incierto, bajo y breve,

así como el sendero angosto

dentro del bosque oscuro.

Y has llegado tú, Violeta.

Era arduo hasta ahora

afrontar la bajada

entre piedras y guijarros.

Pero me has dado tu mano,

Violeta.

Y hasta la niebla

que me había envuelto

como sudario viscoso y frío

se ha disipado.

Ha sido tu mirada,

Violeta.

Grises son tus ojos,

Violeta, grises,

preludio de la noche

que sobre mí incumbe.

Había olvidado mi nombre

pero tu me lo recordaste,

Violeta.

Había olvidado las palabras,

Violeta,

pero tu me las escribiste

en la palma de la mano.

El bosque oscuro

está dentro del laberinto.

Pero tú me vas a ayudar

a alcanzar la puerta.

Muerte con rostro gentil

que abrazas a quién se pierde

y en el último tramo,

Violeta

brindas tu luz.



INSTANTES FUGACES

 

Soñaba que un día

lloverían pétalos de rosa

entre agua perfumada.

Y me acariciaban la cara.

Soñaba.

Porque eso nunca pasó

y no hace parte de mí.

Soñaba en medio del camino.

Aunque puede que si,

que lo soñado también sea historia

guardada en la memoria,

armario viejo del alma.

Somos lo que hemos sido

y quizá lo que hemos soñado

o lo que hemos esperado

y no se cumplió.

Somos un aquí y ahora

con su pasado cumplido

y sus ocasiones vividas o perdidas.

Soñaba.

Había también un cuervo negro

que picoteaba las rosas

en la selva oscura

donde junto a los ángeles

volaban brujas.

Soñaba y solo soñaba.

O puede que no.

Entiendo que todo es un ir siendo

añadido a un ya ha sido,

vivido o soñado,

un ayer mas un ahora

con añoranza de mariposas

perdidas en el tiempo.

O un escuchar

el canto de las ranas,

melancólicas en su verde charca,

espejo último, ahora y aquí,

de aquellos que se perdieron

pasando por mi camino.

Baila la libélula irisada

su armonioso vals

baila, baila, se refleja y va.

Aquí y ahora todavía está.

Luego mi vista la pierde.

Mañana no es, es un puede ser.

Sí que habrá una rana en la charca,

una libélula irisada,

y una mariposa multicolor

en el mismo lugar quizá.

Para mi es solo cosa incierta

fuera de mi presente existencia.

Yo puedo o no puedo estar.

El mañana es solo un imaginar.



NIEVA EN SAN VALENTÍN

 

Es febrero, San Valentín, nieva.

Me inunda la nostalgia

de la próxima primavera.

Cuando veo el jardín

en su resplandeciente albura

pienso en qué lejanas quedaron las flores

de aquel ayer que otrora fuera.

Y en tanto que avanza la edad

los inviernos parecen  alargarse

 

y el corazón, dentro, que se hiele

por  la primavera anhelar.

Por san Valentín las aves anidan.

Ya veo las tórtolas con pajillas volar

construyendo casa en su rama habitual.

A ellas el febrero nevado les da igual

para sus pequeñas almas el tiempo

es un calendario natural.

Cuando sus polluelos el huevo abran

habrá rosales en flor y narcisos azules,

el rododendro se vestirá de rosa chillón

y el jardín estará en plenitud de color y olores.

En la tapia ya habrá nacido

entre hojas verdes la morada flor de la pasión

y las margaritas blancas con su candor

vestirán de primavera el jardín.

Caerá una lluvia fina por Pascua

que nos hará el invierno frío olvidar.

Y quizá entonces un vigor nuevo

hará de nuevo florecer nuestro corazón.

 



EL GRITO DEL SILENCIO

Mi grito

como aullido de lobo

en la lejanía retumba.

Y yo estoy en silencio.

Mi grito,

compendio de infinitos callados gritos,

en el universo estalla.

Y yo estoy en silencio.

Mi grito,

herida doliente,

bramido de la profundidad marina,

dolor de palabras

que ninguno oye,

es el grito del silencio.

Mi grito

encontrará morada

en una lejana estrella

junto a otros gritos del silencio.

A mis amigos Víctor Rivero y Marcela Zea

atrapadores de gritos en el Universo.



LAS TÓRTOLAS EN LA NIEVE DEL JARDÍN HOLANDÉS

 

Hoy el jardín holandés

luce cándido, y la nieve borrascosa

en ráfagas horizontales,

azota los cristales del ventanal.

Lejos me parece la primavera florida

teñida del rosa del rododendro

y del verde de la hierba húmeda,

llorosa de pequeñas gotas de lluvia.

Fantasmas fatigados por el gélido peso

pueblan la arboleda,

en sus ramas se acumula la nieve

cuya blancura resplandece.

...y en una rama dos bolas grises,

tórtolas del blanco collar,

sus miradas tristes fijas en mi cristal

imploran al cielo blanquecino

que pase el temporal.

!Oh tórtolas mías, compañeras de mi vida!

Os saludo cada día, cada mañana al despertar,

desde mi cama os veo vuestro nido preparar

en la rama del abeto alto y verdigrís.

Me enternezco al ver vuestros polluelos,

brotes tiernos de naciente vida, piar pidiendo comida,

y a vosotras volar buscando larvas

para en sus bocas abiertas amarillas depositar.

!Ah, pero esos eran los días lejanos de la primavera!

Y ahora qué frías, qué tristes estáis,

qué arrebujadas en vuestro hinchado plumaje,

qué juntas una con otra para poderos calentar.

!Qué invierno largo, blanco, gélido!

Veo vuestros ojillos implorantes de estómagos vacíos,

nada de comer en el helado jardín.

Corro, corro a la cálida cocina a desmigar

bollos, panes, galletas, dulces de navidad.

Cuando todo poso bajo vuestra arbórea morada,

sonreís con vuestra sonrisa alada,

sonreís con vuestra sonrisa de tórtola del blanco collar,

vuestra sonrisa alada por un instante hace brillar

el jardín holandés en su frío invernal.

A GRAZIELLA  22-1-2013

EL SUEÑO DEL CABALLITO BLANCO

 

Sueño que sueño

y en mi sueño un caballito blanco

sueña conmigo.

Y yo sueño que un caballito blanco

duerme confiado en mis brazos.

Y el caballito sueña que un humano

lo está abrazando.

Dios...cómo es hermoso éste sueño

que los dos soñamos.

También la noche es blanca.

También la noche nos abraza.

Y los dos soñamos

con estrellas blancas

que son como almas cándidas,

o rosas que pasean por el cielo.

Oh Dios... qué hermoso soñar éste sueño.

El caballito blanco entró por la pantalla,

si, por la pantalla de Internet,

pequeño, suave, aterciopelado,

y se acurrucó junto a mí.

Y ahora los dos soñamos

nuestro blanco sueño entre las estrellas

cuando ya en la vida no hay sueños,

ni estrellas, ni caballos blancos, ni rosas,

solo nuestro respirar acompasado.



SI LA LUZ SE APAGARA

 

!Oh, hermosa luz de la tarde

que a través de los ojos

me inundas el alma!

Eres tan dulce y suave

como el suspiro de los ángeles,

haces dorada y tibia mi piel

y blando el corazón.

!Oh, hermosa luz de la tarde

cuando declinas,

alargas las sombras de los cipreses

y das voz a los pájaros!

Y allá lejos se oye griterío de niños...

y tú, luz, eres la que canta a la vida.

Cuando llegue mi noche definitiva

te quedarás dentro de mi

por toda la eternidad.

Y serás luz de estrella,

y serás cantar de pájaros,

y serás sonrisa de niño,

y serás vuelo de mariposa.