Paseas por el pueblo al alba
sintiendo el crujir de la gravilla
bajo las alpargatas y el olor penetrante
del mar y de los pinares húmedos.
Todo parece dormir bajo el cielo
apenas esclarecido por la alborada,
solo se siente el grito de alguna gaviota
o una canción de borracho en la madrugada.
Donde otrora hubiera pinares
hoy se yerguen horrendos rascacielos
desgarbados, inoportunos
garabatos pintarrajeados en el aire
quijotescos gigantes sin tiempo.
Entre los esperpénticos edificios
pocas casas pequeñas y agraciadas
perviven con sus fachadas desconchadas
y jardines de hortensias marchitas.
Durante el día parecen dormir en su ruina
ante las miradas indiferentes
de los que vienen el fin de semana,
bikinis de colores, canciones rap y música.
Todo calla ante la luna mágica.
A la noche las casas se iluminan, despiertan
y se ven gentes alegres que bailan entre risas
con sus gasas, lentejuelas y champán.
En las casas pequeñas y agraciadas
parece vivan jocosa eternidad.
Y al alba risas infantiles en la playa,
pequeños vestidos a la marinera
con sus niñeras y sus sombreros de paja,
con sus bañadores azul y blanco a rayas.
A veces se cruzan sin verse
con los embriagados trasnochadores
convergencia paralela de existencia presente
con inexistencia pasada
mientras el sol sus ojos al amanecer ciega.
Y así van paseando por la orilla mojada
señoras de larga falda, sombrilla y velo en la cara,
otras ríen bajo su sombrero de ala ancha
para luego recogerse en las agraciadas casas.
Y he aquí que no hay en el suelo pinocha seca,
sino en los jardines fragantes hortensias
rojos geranios y blancas margaritas
con mariposas revoloteando sobre la azul lavanda.
Vidas que se entrecruzan,
gentes de ayer y de hoy en la madrugada
en esas horas entre la noche y el alba.
Duermen su sueño diurno las bellas señoras,
los infantes y las niñeras.
Cuando el sol brilla alto a dormir
vuelven en su decadencia las antiguas casas,
algún borracho sobrevivido a la juerga nocturna
dice de haber visto fantasmas en la playa.
